Les petits riens de pierrot

Un lundi  en janvier.
Mon cousin m'appelle en journée pour savoir  si on peut se voir se prendre une petite blonde ou une petite brune. Malheureusement, mon médecin m' a demandé de changer de régime... du moins pour celui-là.

 Autre option : se retrouver vers Denfert où il connaît un bar à vin – pas donné – mais sympathique.
Le temps de faire le voyage... les joies du RER et me voilà devant la station. Il fait humide mais je n'ai pas longtemps à attendre. Un grand Viking débarque depuis le portillon.
Je le suis dans une petite rue et nous nous installons en terrasse
C'est agréable d'être entre couz, c'est aussi agréable d'être entre couilles...
Une bonne assiette de charcutailles et de fromages, un verre de blanc – j'ai pris un Saint Croix parce que j'aime quand c'est sucré... et en avant la discussion.

Cela fait du bien d'être entre cousin.
Il y a des petites choses qui ne sont connus finalement que de nous seuls.
Il y a des petites choses qui restent sur le cœur et qu'il fait du bien d'évacuer.
Il y a cette petite chose qui s'appelle « partager l'instant », posés devant un verre
Il y a des sujets aussi que l'on ne sortirait pas devant les donzelles...

Bref qu'il fait du bien d'être parfois entre   *ouilles

Mesdames SVP laissez-nous parfois nous retrouver entre hommes de Cro-Magnon...

Une des problématiques de mes jours de congé (c’est à dire les samedis et dimanches) c’est que je suis généralement décalé vis à vis des repas. (Mais rarement au niveau du réveil, hélas)

 

En province ou en banlieue tout est fait pour que l’existence soit aussi réglée qu’une partition de Bach.

Les personnes qui ont mon âge sont généralement casés avec les crédits, la moitié, et pour 90% d’entre eux les « nenfants » dont le plus vieux à la peau aussi fleurie de spots qu’un champ bourré de mauvaises herbes et de coquelicots… 

 

Les samedis, c’est levé de l’un des parents pour aller conduire les plus jeunes moutards à l’école, puis retour dans le lit. L’après-midi, courses et nettoyage.

Le dimanche matin, on aspire à la grâce-mat…

Sauf que généralement c’est LE seul jour de la semaine pour lequel les membres les plus jeunes de la charmante progéniture se lèvent tôt débordants d’énergie… Argh !

La solution pour les plus jeunes : les envoyer chez les grands parents le samedi soir.

 

Sauf que vous avez bien de la chance le dimanche matin, si vous n’êtes pas réveillé par le plus vieux, qui rentre à l’aurore avec la discrétion d’un troupeau d’éléphant dans un magasin de porcelaine….

Tchernobyl-boy pense bien sûre que vous allez croire les bobards qu’il va vous baragouiner à son réveil, oh combien matinal (sous les coups des 13h30).

Il a du zappé que quelques heures plus tôt, réveillé par l’acharnement de spot-boy sur la serrure,  vous avez eu le loisir de croiser un zombie ressemblant étrangement à votre ex-« petit chérubin» les pupilles brillantes perçant dernière des valises presque bleue-noir, le teint terreux, l’haleine chargée d’alcool (si ce n ‘est pas part autre chose)

Les vêtements portés lors de ce retour mémorable puent le tabac froid (du T-shirt aux chaussettes en passant par le calbut) … Il aura beau nier, difficile tout de même passer à coté de l’évidente fragrance quelques jours plus tard lors de votre hebdomadaire exploration spéléologie de sa « chambre » en vue de remplir le tambour de votre machine.

 

Bref impossible de vraiment bien dormir le dimanche

De toute façon cela tombe bien puisque en Province et en Banlieue, les rares magasins ouverts ne le sont que le matin. Il faut donc faire fissa pour aller au marché, au boulanger  au tiercé (où à une autre messe où le ballon de rouge n’est pas pour vous) avant le « bœuf carottes » subit chez les beaux-parents… Quand ils ne s’invitent pas chez vous ! Ce qui laisse tout le loisir à votre belle mère de critiquer la déco, votre boulot et de vous reprocher que le fruit - pourtant majeur de ses entrailles – sacrifie les plus belles années de son existence avec vous…

Donc Acte…

 

Rien de nouveau sous le soleil…

Sauf pour un célibataire comme moi

La « non programmation » a tout de même quelques inconvénients, notamment en France où il est difficile de trouver un endroit où bouffer – sans se rabattre sur les Kebabs- pour pas trop cher quelque soit l’heure.

 

Un plat simple complet et copieux à Paris en plein milieu du jour ou la nuit, c’est certes plus facile. Mais pour changer tout de même des galettes à touristes et autre grecs, j’ai une adresse sympa : un vrai pub irlandais : le Mc Brides (54 rue Saint Denis)

 

On m'a prêté une vidéo -sans obligation de la regarder...

J'ai du temps à perdre alors, why not...

 

Ce DVD est dans la langue de Obama. Il est probable que le film ne traversera jamais l'Atlantique...

Sous quel nom pourrait il être vendu en France ? Le refuge ? L'asile ? Le cocon ?

Je ne sais pas...

 

Imaginez la californie. Au bord du pacifique dans une banlieue populaire une famille quelconque qui vivote.

Le père, à la suite d'un accident, est invalide et plus ou moins transformé en « légume ». La mère est morte depuis quelques années. L'aînée, une femme entre 25 et 30 ans fait des petits boulots comme par exemple hôtesse de caisse. Elle est inconsciente, sort en boite, égoïste, immature sur les bords et n'a vraiment pas de chance avec les mecs qu'elle enchaîne sans façon. Dans le lot, il y a le père du petit Cody, 5 ans. Mais cet homme de quelques soirs sait-il seulement qu'il a un fils ? Même pas sûr...il est d'ailleurs probable qu'il soit parti juste parce que cette meuf n'est pas un cadeau...

Pour finir le tableau de famille, il y'a Zach, le fils âgé d'une vingtaine d'année.

 

Zach qui s'occupe de son père, de sa sœur  et de son neveu.

C'est lui qui conduit la famille en voiture (sa sœur a-t-elle seulement le permit de conduire ?) C'est lui qui s'occupe de son neveu quand sa sœur part se murger avec des copines en boite et ramène un bourrin aussi bourré qu'elle...

Le petit Cody dors à l'abri dans la chambre de son oncle qui s'en occupe presque comme si c'était son propre fils. Au point que pour le petit blondinet, son père, c'est zach. 

« C'est toi mon papa » non ton papa c'est ( ???). Non, insiste le petiot,  mon papa c'est toi » 

 
Qui est il donc ce Zach ?

A-t-il seulement un rêve, lui qui a sacrifié ses études et son entrée à l'université pour s'occuper de son neveu?

A-t-il seulement une vie sentimental, lui qui côtoie plus ou moins une ami d'enfance depuis cinq ans -l'âge du petit Cody- sans qu'ils ne puissent aller plus loin ?

L'esprit de famille. Cela, il l'a et heureusement que lui peu le transmettre à Cody  comme il  a balancé une fois à sa sœur qui lui reprochait de n'être pas -pour une fois-  joignable a assurer ses caprices...

Cet esprit, c'est presque comme une malédiction : « ma mère l'avait et elle me l'a refilé... »

A vingt an, l'âge auquel les jeunes gens s'amusent, foncent dans la vie, font des bêtises et s'éclatent avec un mélange détonnant de générosité et d'égoïsme, lui a sacrifié sa vie...

 

Dans ce cloaque il a quelques instants à lui : le temps qu'une vague l'entraîne, lui et sa planche de surf...

 

Cet océan pacifique et ses rouleaux, c'est l'asile de Zach. Comme dans le ventre de d'une mère...  un refuge... C'est douillet et il se sent à l'abri comme dans un cocon.

Combien de temps cette situation aurait durée si...

Si une personne  partageant son goût du surf ne l'avait rejoint  dans son havre de paix...

 

Et progressivement l'idée fait son chemin. Un long et dur chemin : oui, moi Zach, j'ai le droit moi aussi d'être heureux et de vivre un peu pour moi-même...

 C'est  avec beaucoup d'efforts et de souffrances que papillon sort de sa chrysalide...

 

http://clip.vn/watch/Shelter-2008-Part-1,Wyzv
http://clip.vn/watch/Shelter-2008-Part-2,WyDR
http://clip.vn/watch/Shelter-2008-Part-3,WyDP
http://clip.vn/watch/Shelter-2008-Part-4-End,WyDs

Nous avons eu un cousin au téléphone

Il organise à Rouen un concert à la mémoire de sa mère -la sœur ainée de ma Stabat Dolorosa-  décédée il y a... trente ans...

De ce coté ci de la familla c'est vrai que c'est plutôt des musikos...

- Ma tante fut organiste et tenait dans un premier temps les Orges de Saint Eloi à Rouen de même que ceux de Chaillot à Paris... C'est bizarre de voir que dans les bibliographies de beaucoup de baroqueux (Scott Ross) ou d'organistes, le nom de ma tante paraît... Finalement c'est peut être que l'Art permet d'approcher de l'immortalité...

  

- François, son fils,  qui nous invite donc ce dimanche 14 décembre, est lui violoniste - plutôt baroque- en Belgique (Liège, Bruxelles, Namur)...Il donne des cours aussi au conservatoire de Paris et je le croise parfois entre deux trains tirant sa petite mallette à roulette...

 Un solo de François

 - Mon jeune cousin Raphael est  pianiste. Il est maintenant à Rome et bientôt papa. Quand j'ai eu l'info, je me suis pris un méga coup de vieux...

Sa sœur a un très bon niveau en violon -même si elle ne fait pas carrière dans le domaine musicale

-Mon cousin ainé Guillaume fait dans la musique électronique : guitare basse du groupe « mister lab » Leur CD : voir http://musique.fnac.com/a1590419/Mr-Lab-And-now-it-s-time...

- Le frérot a fait comme tout le monde : piano avant de passer au de violon Alto (Je serais bien en peine maintenant de lire à nouveau en « Clé d'Ut III » les doigts dans le nez)

 Et moi ben il fut un temps où je ne pouvais m'exprimer qu'a travers mon clavecin (fabriqué sur mesure par un facteur ami de ma tante organiste)

  

Ma tante...

Pour ma Stabat Dolorosa, il ya des souvenirs inoubliables comme celui où à coté de sa grande sœur, la petite fille d'alors tirait sur les registres et jeux de l'orgue...

Comme exprimer ce qu'elle ressent encore ?

Une petite chanson de Barbra peut être : Cette petite cantate qui vole vers toi...

 

Si mi la ré... Si mi la ré si sol do fa...